A
Propósito
Os globos deambulavam sem
se chocar, convergentes em
suas trajetórias que
deixavam um rastro tênue
só perceptível
a olhos muito treinados, detrás
de poderosas lentes. Em um
espaço sem medidas,
sem sons, sem cores, que se
inclinava à medida
que fótons galopavam
em montanhas que surgiam sem
lógica e escorregavam
como pensamentos de prazer
perdidos em devaneios de um
verão tropical.
Como resgatar aquela dor silente
na garganta seca da preterida,
que margeava em estreitos
passeios o esquecimento firme
e preciso contido em preconceitos
e frios cálculos daqueles
que seriam seus parentes?
A dor percorrera gerações
e permanecia nos sorrisos
aflitos e em uma angústia
latente à espreita
de um olhar de dúvida
ou de um paradoxo crepuscular.
A propósito, a antena
da raça captava murmúrios
milenares e os convertia em
argumentos pseudo-lógicos
expostos em métodos
estritos de teses defendidas
com circunspeção
formal.
De onde surgira aquele jato
interminável, visto
a bilhões de anos-luz?
Seria de uma estrela que se
perdera ante olhares gananciosos
e línguas que mal se
continham, ávidas,
em torrentes de saliva?
O universo e seu anverso se
espreitavam de permeio entre
um caos que descia em uma
cascata pujante de ciúmes
doentios e desvarios, já
estudados em algumas equações
que se prolongavam interminavelmente
nas lousas de cientistas que
as mantinham, todavia, secretas.
E ele respirava, sentindo
que a vida circunavegava seus
hábitos diários,
penetrando seus vírus
e suas moléculas, com
o prazer que cultivava durante,
após e antes do Big
Bang. Isto o fazia feliz a
cada amanhecer. E também
aquela estrela poderosa, sublime
e, a despeito de tudo, humana.
Estava certo disto.
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